POETA TADEU ROCHA

Gentileza gera gentileza!

2012-01-18T07:00:00.009-03:00

Um Dia
(De Matisyahu)

As vezes eu Deito
sob a lua
agradeço a Deus, estou respirando
e rezo
Não me leve logo
Pois estou aqui por uma razão

Às vezes em minhas lágrimas me afogo
mas eu nunca deixo isso me abalar
Por isso minha negatividade circula
Sei que um dia vai mudar
porque
Todo o meu viver estive esperando
Estive rezando
para o povo dizer
que nós não queremos mais nenhuma luta.
não haverá mais guerras.
que as nossas crianças vão brincar

Um dia x6

Isto não é sobre
vencer ou perder
porque todos nós perdemos
quando eles se alimentam nas almas dos inocentes
sangue encharcado de dor
continue indo embora, a água entra em cena
neste labirinto você pode perder o caminho (seu caminho)
que poderia lhe deixar maluco, mas não deixe fazê-lo de modo algum.

Às vezes em minhas lágrimas me afogo
mas eu nunca deixo isso me abalar
Por isso minha negatividade circula
Sei que um dia vai mudar
porque
Todo o meu viver estive esperando
estive rezando
para o povo dizer
que nós não queremos mais nenhuma luta.
não haverá mais guerras.
que as nossas crianças vão brincar

Um dia x6

Um dia isso tudo vai mudar
tratar as pessoas iguais
parar com a violência
acabar com o sofrimento
um dia todo nós estaremos livres
e vamos se orgrulhar de ser
iguais
cantando canções de liberdade

Um dia x2

Todo o meu viver estive esperando
estive rezando
para o povo dizer
que nós não queremos mais lutar
não haverá mais guerras
e nossas crianças vão brincar

Um dia x6

2012-01-13T22:20:00.006-03:00

Busca

Quantas portas terei que abrir
Para encontrar o que de mim perdi?

Quantas estradas tortas
De paisagens magras
Ou florestas gordas
Terei que desbravar
Para encontrar o que de mim escapou?

Minha arca está vazia de corvos e pombas
Que se perderam no mar
Ou se esqueceram de mim quando pousaram no paraíso
Quantos mensageiros ainda terei que enviar
Para poder segurar um ramo de oliveira?

Visitar velhos fantasmas
Em mil noites de angústia
Quantos porões terei que rever
Para encontrar o que deixei fugir?

Profetas embriagados apontam todas as direções
Estrelas etílicas cruzam o céu em resposta
Um carnaval inesperado invade minha mente
E eu corro atrás do bloco da saudade

Quantas vezes terei que me encontrar
Para novamente me perder
E de novo me buscar?

Tadeu Rocha

2012-01-03T07:17:00.005-03:00

Noite mágica

Abri meu contêiner de Pandora
Vi a liberdade do caos
E busquei equilíbrio na tormenta

Caminhei com passos curtos
Pelas ruas agitadas
Em noite de tempestade

Observei o corre-corre das pessoas
Em busca de abrigo
Enquanto meu corpo abrigava o dilúvio

Turbilhão de vozes e olhares
Questionando minha sanidade
E o temporal caminhou comigo

A pneumonia veio logo ao meu encontro
Preço de uma noite mágica
Valeu a pena?
A tempestade grita que sim
Eu também

Tadeu Rocha

Marisa Monte e Julieta Venegas - Ilusion

2011-12-28T19:16:00.000-03:00

2011-10-13T15:46:00.002-03:00

Copo Vazio
Chico Buarque

É sempre bom lembrar
Que um copo vazio
Está cheio de ar.
É sempre bom lembrar
Que o ar sombrio de um rosto
Está cheio de um ar vazio,
Vazio daquilo que no ar do copo
Ocupa um lugar.
É sempre bom lembrar,
Guardar de cor que o ar vazio
De um rosto sombrio está cheio de dor.
É sempre bom lembrar
Que um copo vazio
Está cheio de ar.
Que o ar no copo ocupa o lugar do vinho,
Que o vinho busca ocupar o lugar da dor.
Que a dor ocupa metade da verdade,
A verdadeira natureza interior.
Uma metade cheia, uma metade vazia.
Uma metade tristeza, uma metade alegria.
A magia da verdade inteira, todo poderoso amor.
A magia da verdade inteira, todo poderoso amor.
É sempre bom lembrar
Que um copo vazio
Está cheio de ar

2011-10-07T06:50:00.008-03:00

Metamorfose

Versos nos varais
Vento sopra Vivaldi
Dança da chuva
Fuga do sol

Nuvens cantam liberdade
Versos gotejam
Freneticamente
Travessia
Do varal ao chão

Semente
Árvore que cresce
Folhas bailam ao vento
Fruto que nasce
Varal vazio
Transformação

Tadeu Rocha

Devaneio

2011-10-02T20:26:00.005-03:00

As folhas deitavam suavemente no asfalto da Rua Osvaldo Cruz. Pensamentos se confundiam na cabeça do jovem José. Seus pés queriam parar, mas a sua mente ordenava que continuassem. Seu devaneio seria o cano de escape que aliviaria sua tensão.

As folhas continuavam a cair. O vento passeava em forma de brisa. Ali estava! À sua frente surgia o hospital. Queria voltar. Não conseguia. Queria gritar. As pessoas que passavam sufocavam seu grito. Seus olhos alcançavam todo o prédio. O hospital lhe trazia o passado. Lembranças... Alguém! Morte! Dor! Devaneio!

Um amigo o reconhece. Grita seu nome! José corre! Não sabe por quê. Talvez seja a loucura que lhe impulsionava a correr. Novamente escuta seu nome. Não para! A Conde da Boa Vista o recebe. Um choque! Um grito! Não existem mais pensamentos. Contudo as folhas, indiferentes, continuam a cair no asfalto.

Tadeu Rocha

Magna transborda poesia e generosidade

2011-09-23T06:54:00.005-03:00

Na jaqueira, poetas soltam flamas com as línguas.
Sorrisos e lágrimas se misturam em nome da poesia.
Na Jaqueira, um certo Carlos Maia acreditou perante as flores
E jurou, Em nome do bem-te-vi, que nunca desistiria.
Nos céus da Jaqueira, do Recife,
Novas estrelas nasceram só para verem os poetas.
Só para verem.
E viram!

Magna Santos

A revolução que se faz sem poesia, não é revolução, é palavra morta. Por isso que até hoje só um Revolucionário sobrevive, apesar dos 2 mil anos passados.

Magna

Os revolucionários

2011-09-22T17:38:00.003-03:00

No teatro Guararapes
Os Beatles dividem o palco com Chico Science e Nação Zumbi
A procura de um novo som
Estranha e deliciosa mistura entre besouros e caranguejos

Na Olinda das catedrais
Em um culto ecumênico
Disfarçados no último banco
Freud e Darwin elaboram novas teorias
Enquanto Lutero prega suas novas ideias
Nas portas dos templos

Longe do olhar intrometido de Keynes
Na praça 13 de maio
Marx e Lenin jogam xadrez
Tramando uma nova revolução

No teatro Santa Isabel
Numa semana de arte pós_ moderna
Os Andrades, Bandeira, Cassiano e Cabral
Fazem o mundo tremer
Cubistas, dadaístas e surrealistas
Ainda chegam de todos os cantos
Como será a nova poesia?

Tadeu Rocha

Domingos Sávio: Talento!

2011-09-20T22:24:00.003-03:00

Os rios vão prateando suas curvas
com os faróis que nas ruas servem de alento aos solitários
As praças vão ficando sozinhas,
com suas árvores respirando conforto
pela ausência dos homens.
As ruas vão ficando mudas em conversas imagináveis
com os sinais de trânsito,
abertos ao nada e a ninguém.

Domingos Sávio

Carlos Maia: Talento!

2011-09-20T22:17:00.004-03:00

A realidade que eu vejo
Não serve para explicar
O que eu sinto.
Quero um milhão de sóis
De Van Gogh
A brilhar entre os corvos
Quero luas girando
Num campo de trigo
Quero a mais louca
Paz
De quem descobriu
Sua essência.
Num mundo de robóticos
E que só dizem
Sim
Eu quero ser
A placa de contramão!

Carlos Maia

Geraldo Maia: Talento!

2011-09-20T22:08:00.005-03:00

Carlos Maia Convida!

2011-09-17T13:46:00.003-03:00

Recital "Poetas aniversariantes do mês"

No dia 24 deste mês, um sábado,
a partir das 16 h,
haverá um recital poético
no Parque da Jaqueira
(entrada principal para
nos reunirmos,
depois escolheremos
um local mais bucólico
entre as flores e os pássaros).
Serão homenageados
os poetas que fazem
aniversário este mês (1/2 hora)
e depois mais 1/2 hora livre.
Já está confirmada a presença
do grupo de poesia
"O Grito"
(Aldo lins, Carlos Maia, José Evangelista,
Pollyanne, Carlos Ivan Almeida, Gizele Tavares e Aline Silva)
Confirmada a presença também dos poetas Domingos Sávio,
Tadeu Rocha, João Carlos de Mendonça, Arsênio Meira Filho,
Edgar Mattos, André Gustavo, Luciana Cavalcanti e
Bernadete Bruto.

Carlos Maia

2011-09-17T12:31:00.004-03:00

Em Tempo

De tanto esmurrar o vento
Sangrei os meus punhos, perplexo!
Mas o verdadeiro absurdo
É estar partindo sem você

Se hoje a aventura nos parece comédia
Amanhã a saudade nos tece um drama
- Motorista! Esqueça o aeroporto...

Tadeu Rocha

PS: Sonhei declamando este poema. Não sou de declamar e nunca havia sonhado com um poema meu. Por isso resolvi publicá-lo novamente.

Poema de Murilo Mendes

2011-09-15T20:21:00.011-03:00

Murilograma a Graciliano Ramos

1

Brabo. Olhofaca. Difícil.
Cacto já se humanizando,

Deriva de um solo sáfaro
Que não junta, antes retira,

Desacontece, desquer.

2

Funda o estilo à sua imagem:
Na tábua seca do livro

Nenhuma voluta inútil.
Rejeita qualquer lirismo.

Tachando a flor de feroz.

3

Tem desejos amarelos.
Quer amar, o sol ulula,

Leva o homem do deserto
(Graciliano-Fabiano)

Ao limite irrespirável.

4

Em dimensão de grandeza
Onde o conforto é vacante,

Seu passo trágico escreve
A épica real do BR

Que desintegrado explode.

(Roma, 1963)

Ps: A Primeira foto é de Murilo Mendes e a segunda de Graciliano Ramos

2011-09-10T10:44:00.004-03:00

Em 26 de agosto de 2008, uma semente brotou. Nasceu o blog Sementeiras, que este ano completou seu terceiro aniversário. Ainda que tardiamente(embora nunca seja tarde para comemorar com os amigos), presto uma homenagem publicando o primeiro poema do Sementeiras. Parabéns Magna.

Aprendiz

Ah, um dia de semente é tudo o que se quer...
Terra molhada
Sol a aquecer
Tempo a trabalhar

Deveras o tempo nos ajuda
É fato
Deveras ele nos atrapalha
Quando queremos

Há tanto a se aprender
E muito a se calar...
Como uma verdadeira semente

E assim ficarei nesta sementeira
Criada em dia de lua
E noite de vento

Sou aprendiz
Neste espaço que ainda desconheço
Mas experimento
Sem pretensão

Em meio ao plural
Me singularizo
Sacudo minhas mãos
E torno a sujá-las
Graças a Deus
Que Ele me ensine, então, mais uma vez.

Obrigada, Senhor, por tudo
E abençoe a todos que por aqui passarem.

Magna Santos

2011-08-22T19:39:00.003-03:00

Poema sem ré menor

Da noite recolheu-se a lua
Dos navios recolheram-se os canhões
Nos meus braços recolheu-se nua
A musa de minhas canções

Tadeu Rocha

PS do título: Segundo a Wikipédia, "como todas as tonalidades menores, a sensação principal é mais escura que a que correspondente à tonalidade maior. Desde a Antiguidade, esta tonalidade é reconhecida como a tonalidade da tristeza e pesar."

PS2: Retirou-se a lua. Ficaram as estrelas!

Feliz Aniversário Arsênio

2011-08-04T19:27:00.003-03:00

Cortar o tempo

Quem teve a idéia de cortar o tempo em fatias,
a que se deu o nome de ano,
foi um indivíduo genial.

Industrializou a esperança, fazendo-a funcionar no limite da exaustão.

Doze meses dão para qualquer ser humano se cansar e entregar os pontos.
Aí entra o milagre da renovação e tudo começa outra vez, com outro número e outra vontade de acreditar que daqui pra diante vai ser diferente

Carlos Drummond de Andrade

2011-08-03T19:54:00.003-03:00

Alegria

A inspiração puxou a cadeira
E bebeu comigo
Sem olhar para o relógio
[Há tanto sentimento
Destilando dentro do peito]
- Que os outros poetas esperassem!

Há momentos
Em que a melancolia
Desiste de nossa companhia
- E surge como fênix a nossa alegria

A inspiração me sorriu
Ofertou-me mil versos
Eu sorri para a inspiração
Olhei para o meu filho
Recém-nascido
A inspiração entendeu
Beijou seus olhos
Tentou se despedir
- Mas não partiu

Tadeu Rocha

Belchior - Na Hora do Almoço

2011-08-03T19:03:00.004-03:00

Belchior - Divina Comédia Humana

2011-08-01T22:58:00.004-03:00

2011-08-01T22:46:00.003-03:00

Ouvir Estrelas
De Olavo Bilac

"Ora (direis) ouvir estrelas! Certo
Perdeste o senso!" E eu vos direi, no entanto,
Que, para ouvi-las, muitas vezes desperto
E abro as janelas, pálido de espanto...

E conversamos toda a noite, enquanto
A via-láctea, como um pálio aberto,
Cintila. E, ao vir do sol, saudoso e em pranto,
Inda as procuro pelo céu deserto.

Direis agora: "Tresloucado amigo!
Que conversas com elas? Que sentido
Tem o que dizem, quando estão contigo?"

E eu vos direi: "Amai para entendê-las!
Pois só quem ama pode ter ouvido
Capaz de ouvir e de entender estrelas."

2011-08-01T22:39:00.003-03:00

As Sem-razões do Amor
De Carlos Drummond de Andrade

Eu te amo porque te amo,
Não precisas ser amante,
e nem sempre sabes sê-lo.
Eu te amo porque te amo.
Amor é estado de graça
e com amor não se paga.
Amor é dado de graça,
é semeado no vento,
na cachoeira, no eclipse.
Amor foge a dicionários
e a regulamentos vários.
Eu te amo porque não amo
bastante ou demais a mim.
Porque amor não se troca,
não se conjuga nem se ama.
Porque amor é amor a nada,
feliz e forte em si mesmo.
Amor é primo da morte,
e da morte vencedor,
por mais que o matem (e matam)
a cada instante de amor.

2011-06-23T13:10:00.003-03:00

A esperança. Só a esperança, nada mais.
Chega-se um ponto, em que não há mais nada senão ela...
É então que descobrimos que ainda temos tudo.

José Saramago

2011-06-23T12:58:00.003-03:00

Cai um silêncio de ondas longas
e sucessivas como a chuva.
E que silêncio será esse
que cai assim antes de mim?
Fauna marinha, gestos lentos
de anjos calados golpeando
um polvo em fúria que me espera
(sob os sonhos). Há quanto tempo?
Poucos amigos, tudo salvo,
ainda temos nossas raivas
e uma esperança ilimitada
nos setembros. Mas, até quando?
Caem livros silenciosos
das prateleiras: baixa a luz
morna e abundante sobre as capas.
Que foi feito de tanta noite?
A esperança nova se agarra
entre as barreiras e as ossadas
de nossos morros. E por que
morremos antes de salvá-la?

ALBERTO DA CUNHA MELO

2011-06-18T16:33:00.006-03:00

O COLECIONADOR DO IMPOSSÍVEL
Para os amigos Abimael Lages e Carlos Maia

A vegetação não era rica, devastada pelas queimadas por parte de uns pequenos agricultores de subsistência e, também, pelo desmatamento clandestino – bastante comum naquela região.
A estrada não pavimentada, há pouco coberta pela noite, recebia agora toda a luminosidade daquele sol nordestino. Felipe, dirigindo a caminhonete, pensava agora no Ancião. Estaria ele vivo? Esperava que sim. Aquele velho de estranhas manias, significava muito para ele.
Os pensamentos de Felipe desviaram-se para o motivo que o trazia mais uma vez a sua cidade natal. Seus pais morreram há vinte anos, em uma data não muito comum em nossos calendários: 29 de fevereiro. E era somente no ano bissexto, precisamente nesta data, que ele regressava para subir o cruzeiro, e viver um momento de dor, reflexão e flores.
Os pneus da caminhonete tocavam finalmente o asfalto da cidade. Seus olhos já deveriam ter contemplado alguém. Em vez disso, surgiam a sua frente ruas vazias; casas desprovidas de qualquer sinal de vida. Não pôde evitar o pensamento: “ Será que todos subiram pela última vez o cruzeiro; corpos adormecidos sob a terra, porém ao mesmo tempo tão próximos do céu”?
Mal acabara de concluir seu devaneio, seus olhos vislumbraram uma figura conhecida. Expeliu toda tensão em um imenso sorriso, ao mesmo tempo em que acionou a buzina do carro. O vulto a sua frente dirigiu-lhe o olhar. O mesmo olhar de uma força que chegava a incomodar; a mesma força que, somada a de seu avô, ajudou a construir aquela cidade. Homem de grande sabedoria, velho de estranhas manias. A mais conhecida era a de distribuir apelidos. Todos na cidade foram batizados pelo velho, que nem a si próprio deixou escapar, denominando-se Ancião. E era por este nome, que Felipe o trataria:
- Onde está todo mundo? O que aconteceu Ancião?
- Eu estava esperando por você Bissexto. Quanto aos outros, estão logo adiante, despedindo-se do Colecionador.
Naquele instante Felipe revirou os arquivos de sua memória. Não conhecia ninguém daquele lugar que houvesse sido batizado pelo Ancião com aquele nome. Sabia que o homem a sua frente se divertia com sua surpresa e curiosidade. Também sabia que o mesmo só revelaria alguma coisa se fosse indagado. Estranho toda a cidade se reunir para despedir-se de uma única pessoa.
-Esta bem! Está bem!! Quem é esse Colecionador?
-Trata-se de um missionário. Chegou logo após a sua última visita. Ele coleciona o impossível.
- O senhor poderia ser mais claro?
- Em um de seus sermões, o missionário afirmou que para Deus nada é impossível. E para o homem? Bem sabemos que o ser humano possui suas limitações. Há pessoas que você não precisa conhecer por muito tempo para saber que elas jamais conseguiriam ser de outra maneira. Para elas a mudança é impossível. Assim como as folhas secas deitadas sobre a margem não acompanham o ciclo das águas, muitas dessas pessoas não acompanham o desenvolvimento da sociedade.
Contudo nem todo aquele que precisa mudar e não muda é filho do desequilíbrio social. Lembra-se do Dr. Ateu? Claro que se lembra! Agora ele não merece mais esse vulgo. Preciso arrumar outro. Tarefa extremamente difícil para mim. A velhice possui essa desvantagem: afeta nosso poder criativo. Do que eu estava falando? Sim...o Dr. Ex Ateu ou ex Dr. Ateu, não importa, agora faz parte da nova igreja. Todos fazem! Quantos nomes a serem mudados!! Imagine, logo o Dr...
Como vê o missionário têm predileção por casos perdidos. O Dr liderou a oposição ao trabalho do Colecionador. Eu próprio, contribui com várias sugestões. Hoje ele faz parte de uma coleção. Uma verdadeira galeria de casos impossíveis. Lembro-me da última conversa que tive com o ex Ateu. Não esqueço suas palavras:
- “Jesus Cristo substituiu a chama das minhas angústias pelo sol da salvação, cujos raios de felicidade atravessaram as barreiras da minha epiderme, invadindo veias... sangue novo a correr, desaguando vida em um coração, agora, rejuvenescido”.
Poético sem dúvida. Também profundo. Não nego. Quanto a mim, estou me dirigindo ao último sermão. Felipe boquiaberto escutara atento o relato do Ancião. Misturavam-se agora a grande multidão. As prostitutas de outrora, pareciam verdadeiras damas. Barril estava esquisito sem a garrafa de pinga; barba feita ; vestido de terno e gravata. E o responsável por tudo aquilo, seguia firme em sua pregação. Um simples amém deu por encerrada a oratória.
E Felipe não acreditou quando a mão do velho Bartolomeu atendeu ao convite do missionário, que imediatamente dirigiu-se ao seu encontro. Lágrimas! Sorrisos! Um grande sorriso. Sorriso infantil. O Colecionador pareceu, aos olhos de Felipe, um menino ao conseguir a peça mais valiosa de sua coleção. Não pôde deixar de compartilhar do seu sorriso. Havia no ar muitas emoções que precisavam ser destiladas. Felipe consultou o relógio, ciente de que o cruzeiro haveria de esperar mais um pouco.

Tadeu Rocha

PS1: O que mais me preocupa não é o grito dos violentos, nem dos corruptos, nem dos desonestos, nem dos sem-caráter, nem dos sem-ética. O que mais me preocupa é o silêncio dos bons. (Martin Luther King)
PS2: Martin Luther King era um Colecionador do Impossível.

Aniversário de Fernando Pessoa

2011-06-13T20:11:00.003-03:00

Fernando Pessoa - MAR PORTUGUÊS

Ó mar salgado, quanto do teu sal
São lágrimas de Portugal!
Por te cruzarmos, quantas mães choraram,
Quantos filhos em vão rezaram!

Quantas noivas ficaram por casar
Para que fosses nosso, ó mar!
Valeu a pena? Tudo vale a pena
Se a alma não é pequena.

Quem quer passar além do Bojador
Tem que passar além da dor.
Deus ao mar o perigo e o abismo deu,
Mas nele é que espelhou o céu.

Ps: Obrigado Magna pela lembrança.

2011-06-11T16:10:00.002-03:00

Soprando No Vento (Blowin' In The Wind)
De Bob Dylan

Quantas estradas precisará um homem andar
Antes que possam chamá-lo de um homem?
Quantos mares precisará uma pomba branca sobrevoar,
Antes que ela possa dormir na areia?
Sim e quantas vezes precisará balas de canhão voar,
Até serem para sempre abandonadas?
A resposta, meu amigo, está soprando no vento
A resposta está soprando no vento

Sim e quantos anos pode existir uma montanha
Antes que ela seja lavada pelo mar?
Sim e quantos anos podem algumas pessoas existir,
Até que sejam permitidas a serem livres?
Sim e quantas vezes pode um homem virar sua cabeça,
E fingir que ele simplesmente não vê?
A resposta, meu amigo, está soprando no vento
A resposta está soprando no vento

Sim e quantas vezes precisará um homem olhar para cima
Antes que ele possa ver o céu?
Sim e quantas orelhas precisará ter um homem,
Antes que ele possa ouvir as pessoas chorarem?
Sim e quantas mortes ele causará até ele saber
Que muitas pessoas morreram?
A resposta, meu amigo, está soprando no vento
A resposta está soprando no vento

2011-06-10T08:08:00.006-03:00

Dri alertou para o vídeo e eu resolvi compartilhar. Valeu minha amada pela dica!

2011-06-06T21:56:00.007-03:00

TORTO

Confusão! Era tudo o que ele sabia fazer. O chamavam de Torto. Era assim que era conhecido o malandro. Dizem que ele nasceu com as pernas tortas só para não sentar praça. Só de pirraça o fizeram servir. Mas não durou muito. Sua presença minava o quartel.
Numa noite em que os rapazes cismavam em contar vantagens, ou seja, “mentiras das grandes”, lá estava o Torto. Cheio de ginga começou a falar – bom orador aquele peralta. Conseguiu conquistar a atenção de todos, embora duvide que qualquer um tenha acreditado naquela estória cheia de mulheres bonitas, tiroteio, perseguições e tudo o mais. Contudo era maravilhoso ouvir aquelas aventuras que sempre povoaram os sonhos de todos os malandros. Afinal dos presentes encontrava-se pelo menos uma pessoa que não desejasse ser o rei da malandragem? Claro que não. Todos queriam sê-lo. Ainda que a maioria não conseguisse ser mais do que capangas, pequenos cafetões ou traficantes sem peso.
Destino diferente teve o Torto. Meses depois daquela noite virou cafetão. Minas e mais minas se chegavam a ele ou ele a elas. Depois uma boca de fumo. Tráfico de cocaína seguida do domínio das jogatinas, com cassinos espalhados por toda cidade.
O que antes era mentira para impressionar seus colegas, agora era sua vida. Em suas fantasias sempre conseguia se safar, como por mágica. Pena que os milagres na realidade não sejam tão frequentes e as balas que vararam seu coração não se transformaram em flores.

Tadeu Rocha

PS1: Esse texto surgiu após a leitura dos contos de João Antonio (excelente contista).

PS2: "João Antonio cria uma espécie de normalidade do socialmente anormal, fazendo que os habitantes de sua noite deixem de ser excrescências e se tornem carne da mesma massa de que é feita a nossa. O seu submundo é um mundo como outros." Antonio Cândido.

2011-05-26T23:07:00.004-03:00

De flanco sobre o lençol,
paisagem já tão marinha,
a uma onda adeitada,
na praia, te parecias

Uma onda que parava
ou melhor: que se continha;
que contivesse um momento
seu rumor de folhas líquidas.

Uma onda que parava
naquela hora precisa
em que a pálpebra da onda
cai sobre a própria pupila.

Uma onda que parava
ao dobrar-se, interrompida,
que imóvel se interrompesse
no alto de sua crista

e se fizesse montanha
(por horizontal e fixa),
mas que ao se fazer montanha
continuasse água ainda.

Uma onda que guardasse
na praia cama, finita,
a natureza sem fim
do mar de que participa,

e em sua imobilidade,
que precária se adivinha,
o dom de se derramar
que as águas faz femininas

mais o clima de águas fundas,
a intimidade sombria
e certo abraçar completo
que dos líquidos copias.

João Cabral de Melo Neto

2011-05-22T19:27:00.005-03:00

O céu parece revestido
de uma camada de cimento:
deixo as marquises porque sei
que esta chuva não passará.
Se esperasse um tempo de paz,
nem meu túmulo construiria.
Começo e recomeço a casa
de papelão em pleno inverno.
Um plano, um programa de ação
debaixo de uma árvore em prantos,
e voltar à primeira página
branca e ferida pela pressa.
A poesia já não seduz
a quem mais forte ultrapassou-a,
libertando um pouco de vida
e luz, da corrente de estrelas.
Toda renúncia nos convida
a recomeçar outra busca,
porque algo a inocência perdeu
no chão, para arrastar-se assim.

ALBERTO DA CUNHA MELO

2011-05-17T22:23:00.004-03:00

Moro tão longe, que as serpentes
morrem no meio do caminho.
Moro bem longe: quem me alcança
para sempre me alcançará.
Não há estradas coletivas
com seus vetores, suas setas
indicando o lugar perdido
onde meu sonho se instalou.
Há tão somente o mesmo túnel
de brasas que antes percorri,
e que à medida que avançava
foi-se fechando atrás de mim.
É preciso ser companheiro
do Tempo e mergulhar na Terra,
e segurar a minha mão
e não ter medo de perder.
Nada será fácil: as escadas
não serão o fim da viagem:
mas darão o duro direito
de, subindo-as, permanecermos.

ALBERTO DA CUNHA MELO

2011-05-13T19:39:00.002-03:00

moinho de versos
movido a vento
em noites de boemia
vai vir o dia
quando tudo que eu diga
seja poesia

Paulo Leminski

2011-05-09T23:28:00.003-03:00

SONATA PATÉTICA
De Cassiano Ricardo

I

O meu rosto do retrat,
jovem, e por minha mãe
colocado na parede
deste quarto, onde hoje moro,
fica defronte ao do espelho.

O do espelho nem parece
ser o eu mesmo do retrato.
De tão triste: Diferente.
Parece mais um parente
corroído por muitos danos
mas ainda vivo, chegado
de uma viagem de trinta anos.

Como pude morrer tanto,
mudar de cor, e de fato,
sem um grito, sem um ai
entre um espelho e um retrato?
Só perguntando a meu pai.

Na hora, não senti nada...
Agora não me conformo
com a rude metamorfose
que me deixou sua marca.
Que me saqueou de mansinho,
me pôs nu diante do espelho
piando como um passarinho.
Como se a vida não fosse
Já tão magra, já tão parca.
Que fada exigente, má,
pediu meu rosto ao tetrarca?

Só mesmo a gente se rindo.

Rio-me desapontado,
por ver que já não adianta
chorar, se tudo está findo.

E vou do espelho ao retrato
(de cabelo repartido)
e do retrato ao espelho
(caco de espelho partido)
com qual dos dois me assemelho?
Lá fora dançam as árvores
no crepúsculo vermelho...

II

Tempo abutre pernilongo
ficou tocando violino
enquanto chupa meu sangue
em noite de serenata.

Bebeu água nos meus olhos .
Me depenou. Arrancou-me
penas do corpo e das asas.
E voa com minhas penas.
E leva, agora, o meu rosto
Para o lado do sol-posto.

Em cada passo que dou,
hoje, entre o espelho e o retrato,
já eu próprio me divido.
enquanto um pé é futuro
o outro já foi pro olvido.
E, sem sentir coisa alguma
(pois raramente me ajoelho)
vou andando, dividido,
meio anjo, meio bicho,
entre os dois: retrato e espelho.

Vou andando, repartido
entre o poeta do retrato
e o filósofo do espelho.
Entre o meu rosto, já ausente,
e o eu, de corpo presente.

Na hora não senti nada.
Não é nada... não é nada...
Depois é que sinto o estrago.
O tempo passou, num trago,
me depenou e, com as minhas
penas fez as suas asas.
Quando ouvi seu passo duro
_ pois caminho pro futuro
com o calcanhar para o oeste_
já ele ia pro sol-posto
onde enterrará o meu rosto.
Eu vejo tudo no espelho.
Chovem brasas! chovem brasas!

Só mesmo a gente se rindo
Sobre o espetáculo findo.
Lá fora as árvores dançam
no crepúsculo vermelho...

III

“O que me abisma, entretanto,
nesta grande tarde rubra,
já não é o eu haver sido
apedrejado em silêncio
por um secreto inimigo
que deve morar comigo
sem que eu, jamais, o descubra.
Já não é a bofetada
que o tempo, em câmara lenta,
me aplicou, não senti nada.
Já não é o terremoto
em meu chão de carne e osso,
sem registro no sismógrafo,
que passou, não senti nada.
O que me abisma, inda agora,
não é a distância que vai
entre o meu rosto do espelho
e o meu rosto do retrato.
É o tempo, o tempo que mói,
no céu, as próprias estrelas,
como uma farinha de ouro;
é o tempo, o tempo que rói
até o rosto dos retratos;
é o tempo que nos destrói
tudo, tudo-tudo-tudo,
nem de leve me haver doído.
Isto agora é que me dói.
Este, o insulto que revido.
Como pude morrer tanto,
e tanto, sem me haver doído?”

(Só mesmo achando engraçado
o que já triste, bem triste.)
E vou do espelho ao retrato
e do retrato ao espelho:
“Como é que uma bofetada
não me doeu, cruel, imensa,
no momento de ter doído?
Pra que eu tivesse reagido
na hora, à altura da ofensa?
Pois não senti a bofetada...
Isto agora é que me dói.”

“Que anestésico celeste
terá usado o vil abutre
que subverteu, em trinta anos,
toda minha geografia?
Comeu rosas, deixou cravos
no chão de tanto desgosto
que hoje é o mapa do meu rosto?
E tudo tão sem rumor,
Tudo tão sem me haver doído
que não lhe senti a bicada?
Este, o ponto que revido.
Isto agora é que me dói”

“Como hoje curar feridas
assim, retroativamente,
na máquina de costura
se as pedras, que a mão oculta
me arremessou, foram mudas?
Se não lhe senti a pedrada?
Isto agora é que me dói.”
E vou do espelho ao retrato
e do retrato ao espelho:
“Quero encontrar o agressor,
mas como? Ele está escondido
no curto espaço que vai
entre um espelho e um retrato.
A quem, pois, pedir conselho?
Ele ficou dividido
Entre os dois: retrato e espelho.
Quero caça-lo, não posso.
Sua boca é de um minuto
escondido sob as asas
mas ele tem cara grande
não cabe em fotografia.
Tem dois rostos, do tamanho,
Um, da noite, outro do dia.”
(E vou do espelho ao retrato
e do retrato ao espelho.)

“Uma coisinha de nada
dos solavancos em meio
arranhadura no dedo
picada de azul piranha
mordida de pernilongo
queda durante o passeio
feridazinha singela
no ato de abrir a janela,
já me obriga a fazer feio.
Como, pois, poderei eu
aceitar (eu, o agredido)
uma dor que não me doeu
no momento de ter doído?
Não é justo, não é honesto.
Contra isto é que protesto.
Tudo perdido, inclusive
Minha vocação para herói:
Isto agora é que mais dói!”
E rio-me sem querer.

Pois não me resta outra coisa
(por não ter sentido nada)
À hora do necrológio
senão me rir do que é triste
e... consultar o relógio.

2011-05-07T21:01:00.003-03:00

NÃO SOU O HERÓI DO DIA
De Cassiano Ricardo
Petardo gentilmente enviado por Arsenio

Não sou o herói do dia.
A vida me obrigou
a comparecer, sem convite, ao banquete,
em que me vejo, agora, erguendo a taça,
não sei a quem.
Soldado que lutou sem querer, por força
do original pecado, e em cujo peito não fulgura,
até hoje, nenhuma
condecoração.

Não sou o herói do dia. Passei pela vida
como quem passa
por um jardim público, onde há uma rosa proibida
por edital.
A rosa de ninguém, a rosa anónima
que aparece jogada sobre o túmulo
do desconhecido, todas as manhãs.

É bem verdade que, em menino, eu possuía uma banda de música
que tocava no circo, acompanhava enterro,
que tomava parte em procissão de encontro
e nos triunfos da legalidade.
Hoje, porém, - pergunto -, onde o pitão, o bombardino, o saxofone, a flauta, a clarineta,
os instrumentos todos
dessa banda de música?
Todos quebrados, os respectivos músicos caídos
num só horizonte.
Minha banda de música, se existe,
é agora
de homens descalços e instrumentos mudos.

Não sou o herói do dia.

Ah, o silêncio
de alguns amigos que deviam falar e não falam.
O grande silêncio
da banda de música que devia tocar e não toca.
O silêncio espantoso
de quem devia estar gritando
desesperadamente, e ficou quieto.
E ficou quieto, sem explicação.
Maestro, não é hora de tocar-se o hino nacional?

Ah, positivamente,
não sou o herói do dia...

2011-05-06T20:49:00.004-03:00

Poema gentilmente enviado por Arsenio em abril:

"IRMANDADE

Sou homem: duro pouco
e é enorme a noite.
Mas olho para cima:
as estrelas escrevem.
Sem entender compreendo:
Também sou escritura
e neste mesmo instante
alguém me soletra."

Octavio Paz

2011-05-06T20:35:00.006-03:00

O EU MAIOR
De Gibran Kahlil Gibran
(Texto gentilmente enviado por Magna Santos em março)

Isto veio a acontecer. Após a sua coroação, Nufsibaal, Rei de Biblos, se recolheu ao seu quarto de dormir - o próprio quarto que os três eremitas-mágicos da montanha tinham construído para ele. Tirou a coroa e os trajes reais, e ficou de pé no meio do quarto pensando em si mesmo, agora o todo-poderoso governante de Biblos.
Subitamente voltou-se; e viu um homem nu sair do espelho de prata que sua mãe lhe dera.
O Rei ficou assombrado, e gritou para o homem: "Que queres?"
E o homem nu respondeu: "Nada senão uma resposta: Por que te coroaram Rei?"
E o Rei respondeu: "Porque sou o homem mais nobre do reino."
Então, o homem nu disse: "Se fosses ainda mais nobre, não poderias ser Rei."
E o Rei disse: "Porque sou o homem mais poderoso, coroaram-me Rei."
E o homem nu disse: "Se fosses ainda mais poderoso, não poderias ser Rei."
Então o Rei disse: "Porque sou o homem mais sábio, coroaram-me Rei."
E o homem nu disse: "Se fosses ainda mais sábio, não escolherias ser Rei."
Então, o Rei caiu no chão e chorou amargamente.
O homem nu baixou a vista para ele. Depois, tomou a coroa e, com ternura, recolocou-a na fronte curvada do Rei.
E o homem nu, olhando amorosamente para o Rei, reentrou no espelho.
E o Rei se levantou, e olhou para a espelho. E só se viu a si próprio, coroado.

Flor da Idade - Chico Buarque

2011-05-03T18:58:00.002-03:00

PS:

Quadrilha
(Carlos Drummond de Andrade)

João amava Tereza que amava Raimundo
que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili
que não amava ninguém.
João foi para os Estados Unidos, Tereza para o convento,
Raimundo morreu de desastre, Maria ficou pra tia,
Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernandes
que não tinha entrado na história.

2011-05-03T18:39:00.002-03:00

Acordar, Viver
De Carlos Drummond de Andrade

Como acordar sem sofrimento?
Recomeçar sem horror?
O sono transportou-me
àquele reino onde não existe vida
e eu quedo inerte sem paixão.

Como repetir, dia seguinte após dia seguinte,
a fábula inconclusa,
suportar a semelhança das coisas ásperas
de amanhã com as coisas ásperas de hoje?

Como proteger-me das feridas
que rasga em mim o acontecimento,
qualquer acontecimento
que lembra a Terra e sua púrpura
demente?
E mais aquela ferida que me inflijo
a cada hora, algoz
do inocente que não sou?

Ninguém responde, a vida é pétrea

2011-04-26T21:03:00.006-03:00

MEUS VERSOS

Não há profundidade em meus versos
Quem procura um poema que seja mar ou rio
Deve buscar em outros poetas
Meus versos são rasos

Em pé jamais alguém se afogará em minha poesia
Será preciso deitar-se sobre o poema
Para que os versos inundem sua alma

Não há profundidade em meus versos
Mas neles me afogo a cada dia

Tadeu Rocha

2011-04-25T21:00:00.003-03:00

O ACUSADO
De Cassiano Ricardo

Quando eu nasci, já as lágrimas que eu havia
de chorar, me vinham de outros olhos.

Já o sangue que caminha em minhas veias pro futuro
era um rio.

Quando eu nasci já as estrelas estavam em seus lugares
Definitivamente
Sem que eu lhes pudesse, ao menos, pedir que
influíssem
desta ou daquela forma, em meu destino.

Eu era o irmão de tudo: ainda agora sinto a nostalgia
do azul severo, dramático e unânime.
Sal — parentesco da água do oceano com a dos meus
olhos,
na explicação da minha origem.

Quando nasci, já havia o signo do zodíaco.

Só o meu rosto, este meu frágil rosto é que não existia
quando eu nasci.

Este rosto que é meu, mas não por causa dos retratos
ou dos espelhos.

Este rosto que é meu, porque é nele
que o destino me dói como uma bofetada.
Porque nele estou nu, originalmente.
Porque tudo o que faço se parece comigo.
Porque é com ele que entro no espetáculo.
Porque os pássaros fogem de mim, se o descubro
ou vêm pousar em mim quando eu o escondo.

2011-04-25T20:22:00.003-03:00

“É TARDE, É MUITO TARDE”
De Cassiano Ricardo

I

Todas as horas se
resumem num minuto.
Os pés me ficam juntos,
conciliados.
Todos os meus caminhos
se encontram em um só.
E eu fico nu de tempo,
nu de espaço.

Fico sendo eu, só eu.

Então aceito a hora,
a única entre todas
no mundo coletivo
que só seria minha.
Terrivelmente minha.
Mais que a de haver nascido.
Mais que a do amor.

Atravesso o horizonte
dos meus pés com a terra.
A minha própria noite.
O meu auto-retrato.

Fico sendo eu, só eu.
Vejam bem que sou eu.
Mas agora já é tarde

II

Gastei o meu futuro
em coisas que não fiz.

A tarde é quase humana
quando em mim pousa. A tarde
atrozmente enfeitada
de cores, ainda arde;
porém, já não me engana.
É tarde. É muito tarde.

Só haveria um remédio.
Era o de ter prestado
mais atenção à vida.
Era eu ter consultado
mais vezes o relógio
Era o eu ter querido
mais a ti do que quis.

Mas gastei meu futuro
em coisas que não fiz.
É tarde. É muito tarde.

2011-04-22T21:08:00.003-03:00

CARTAS A UM JOVEM POETA

"PRIMEIRA CARTA"

" Paris, 17 de Fevereiro de 1903

Prezadíssimo Senhor,

Sua carta alcançou-me apenas há poucos dias. Quero agradecer-lhe a grande e amável confiança. Pouco mais posso fazer. Não posso entrar em considerações acerca da feição de seus versos, pois sou alheio a toda e qualquer intenção crítica. Não há nada menos apropriado para tocar numa obra de arte do que palavras de crítica, que sempre resultam em mal entendidos mais ou menos felizes. As coisas estão longe de ser todas tão tangíveis e dizíveis quanto se nos pretenderia fazer crer; a maior parte dos acontecimentos é inexprimível e ocorre num espaço em que nenhuma palavra nunca pisou. Menos suscetíveis de expressão do que qualquer outra coisa são as obras de arte, - seres misteriosos cuja vida perdura, ao lado da nossa, efêmera.

Depois de feito este reparo, dir-lhe-ei ainda que seus versos não possuem feição própria somente acenos discretos e velados de personalidade. É o que sinto com maior clareza no último poema, "Minha Alma". Aí, algo de peculiar procura expressão e forma. No belo poema "A Leopardi" talvez uma espécie de parentesco com esse grande solitário esteja apontando. No entanto, as poesias nada têm ainda de próprio e de independente, nem mesmo a última, nem mesmo a dirigida a Leopardi. Sua amável carta que as acompanha não deixou de me explicar certa insuficiência que senti ao ler seus versos, sem que a pudesse definir explicitamente. Pergunta se os seus versos são bons. Pergunta-o a mim, depois de o ter perguntado a outras pessoas. Manda-os a periódicos, compara-os com outras poesias e inquieta-se quando suas tentativas são recusadas por um ou outro redator. Pois bem - usando da licença que me deu de aconselhá-lo - peço-lhe que deixe tudo isso. O senhor está olhando para fora, e é justamente o que menos deveria fazer neste momento. Ninguém o pode aconselhar ou ajudar, - ninguém. Não há senão um caminho. Procure entrar em si mesmo. Investigue o motivo que o manda escrever; examine se estende suas raízes pelos recantos mais profundos de sua alma; confesse a si mesmo: morreria, se lhe fosse vedado escrever? Isto acima de tudo: pergunte a si mesmo na hora mais tranqüila de sua noite:"Sou mesmo forçado a escrever?" Escave dentro de si uma resposta profunda. Se for afirmativa, se puder contestar àquela pergunta severa por um forte e simples "sou", então construa a sua vida de acordo com esta necessidade. Sua vida, até em sua hora mais indiferente e anódina, deverá tornar-se o sinal e o testemunho de tal pressão. Aproxime-se então da natureza. Depois procure, como se fosse o primeiro homem, dizer o que vê, vive, ama e perde. Não escreva poesias de amor. Evite de início as formas usuais e demasiado comuns: são essas as mais difíceis, pois precisa-se de uma força grande e amadurecida para se produzir algo de pessoal num domínio em que sobram tradições boas, algumas brilhantes. Eis por que deve fugir dos motivos gerais para aqueles que a sua própria existência cotidiana lhe oferece; relate tudo isso com íntima e humilde sinceridade. Utilize, para se exprimir, as coisas de seu ambiente, as imagens de seus sonhos e os objetos de suas lembranças. Se a própria existência cotidiana lhe parecer pobre, não a acuse. Acuse a si mesmo, diga consigo que não é bastante poeta para extrair as suas riquezas. Para o criador, com efeito, não há pobreza nem lugar mesquinho e indiferente. Mesmo que se encontrasse numa prisão, cujas paredes impedissem todos os ruídos do mundo de chegar aos seus ouvidos, não lhe ficaria sempre sua infância, essa esplêndida e régia riqueza, esse tesouro de recordações? Volte a atenção para ela. Procure soerguer as sensações submersas desse longínquo passado: sua personalidade há de reforçar-se, sua solidão há de alargar-se e transformar-se numa habitação entre lusco e fusco diante da qual o ruído dos outros passa longe, sem nela penetrar. Se depois desta volta para dentro, deste ensimesmar-se, brotarem versos, não mais pensará em perguntar seja a quem for se são bons. Nem tão pouco tentará interessar as revistas por esses seus trabalhos, pois há de ver neles sua querida propriedade natural, um pedaço e uma voz de sua vida. Uma obra de arte é boa quando nasceu por necessidade. Neste caráter de origem está o seu critério, - o único existente. Também, meu prezado senhor, não lhe posso dar outro conselho fora deste: entrar em si e examinar as profundidades de onde jorra a sua vida; na fonte desta é que encontrará a resposta à questão de saber se deve criar. Aceite-a tal como se lhe apresentar à primeira vista sem procurar interpretá-la. Talvez venha significar que o senhor é chamado a ser um artista. Nesse caso aceite o destino e carregue-o com seu peso e sua grandeza, sem nunca se preocupar com recompensa que possa vir de fora. O criador, com efeito, deve ser um mundo para si mesmo e encontrar tudo em si e nessa natureza a que se aliou.

Mas talvez se dê o caso de, após essa descida em si mesmo e em seu âmago solitário, ter o senhor de renunciar a se tornar poeta.

(Basta, como já disse, sentir que se poderia viver sem escrever para não mais se ter o direito de fazê-lo). Mesmo assim, o exame de consciência que lhe peço não terá sido inútil. Sua vida, a partir desse momento, há de encontrar caminhos próprios. Que sejam bons, ricos e largos é o que lhe desejo, muito mais do que lhe posso exprimir.

Que mais lhe devo dizer? Parece-me que tudo foi acentuado segundo convinha. Afinal de contas, queria apenas sugerir-lhe que se deixasse chegar com discrição e gravidade ao termo de sua evolução. Nada a poderia perturbar mais do que olhar para fora e aguardar de fora respostas a perguntas a que talvez somente seu sentimento mais íntimo possa responder na hora mais silenciosa.

Foi com alegria que encontrei em sua carta o nome do professor Hoaracek; guardo por esse amável sábio uma grande estima e uma gratidão que desafia os anos. Fale-lhe, por favor, neste sentimento. É bondade dele lembrar-se ainda de mim; e eu sei apreciá-la.

Restituo-lhe ao mesmo tempo os versos que me veio confiar amigavelmente. Agradeço-lhe mais uma vez a grandeza e a cordialidade de sua confiança. Procurei por meio desta resposta sincera, feita o melhor que pude, tornar-me um pouco mais digno dela do que realmente sou, em minha qualidade de estranho.

Com todo o devotamento e toda a simpatia,

Rainer Maria Rilke"

Esta Primeira Carta do livro "Cartas a um jovem poeta",
foi traduzida por Cecília Meireles, retirados da edição :
"Cartas a um jovem poeta e Canção de Amor e morte
do porta-estandarte Cristovão Rilke", Editora Globo, 1983.
O jovem poeta em questão chama-se Frans Xaver Kappus.

2011-04-22T20:43:00.003-03:00

Que farás tu, meu Deus, se eu perecer?
De Rainer Maria Rilke
Tradução: Paulo Plínio Abreu

Que farás tu, meu Deus, se eu perecer?
Eu sou o teu vaso - e se me quebro?
Eu sou tua água - e se apodreço?
Sou tua roupa e teu trabalho
Comigo perdes tu o teu sentido.

Depois de mim não terás um lugar
Onde as palavras ardentes te saúdem.
Dos teus pés cansados cairão
As sandálias que sou.
Perderás tua ampla túnica.
Teu olhar que em minhas pálpebras,
Como num travesseiro,
Ardentemente recebo,
Virá me procurar por largo tempo
E se deitará, na hora do crepúsculo,
No duro chão de pedra.

Que farás tu, meu Deus? O medo me domina.

2011-04-22T20:36:00.003-03:00

Hora Grave
De Rainer Maria Rilke
Tradução: Paulo Plínio Abreu

Quem agora chora em algum lugar do mundo,
Sem razão chora no mundo,
Chora por mim.

Quem agora ri em algum lugar na noite,
Sem razão ri dentro da noite,
Ri-se de mim.

Quem agora caminha em algum lugar no mundo,
Sem razão caminha no mundo,
Vem a mim.

Quem agora morre em algum lugar no mundo,
Sem razão morre no mundo,
Olha para mim.

2011-04-20T20:24:00.004-03:00

UM DESPERTAR
De Octavio Paz
Trad. Antônio Moura

Estava emparedado dentro de um sonho,
Seus muros não tinham consistência
Nem peso: seu vazio era seu peso.
Os muros eram horas e as horas
Fixo e acumulado pesar.
O tempo dessas horas não era tempo.

Saltei por uma fenda: às quatro
Deste mundo. O quarto era meu quarto
E em cada coisa estava meu fantasma.
Eu não estava. Olhei pela janela:
Sob a luz elétrica nem uma viva alma.
Reflexos na vela, neve suja,
Casas e carros adormecidos, a insônia
De uma lâmpada, o carvalho que fala solitário,
O vento e suas navalhas, a escritura
Das constelações, ilegíveis.

Em si mesmas as coisas se abismavam
E meus olhos de carne as viam
Oprimidas de estar, realidades
Despojadas de seus nomes. Meus dois olhos
Eram almas penadas pelo mundo.
Na rua vazia a presença
Passava sem passar, desvanecida
Em suas formas, fixa em suas mudanças,
E em volta casas, carvalhos, neve, tempo.
Vida e morte fluíam confundidas.

Olhar desabitado, a presença
Com os olhos de nada me fitava:
Véu de reflexos sobre precipícios.
Olhei para dentro: o quarto era meu quarto
E eu não estava. A ele nada falta
- sempre fiel a si, jamais o mesmo -
ainda que nós já não estejamos... Fora
contudo indecisas, claridades:
a Alba entre confusos telhados.
E as constelações que se apagavam.

Arsenio homenageia Bandeira com....Drummond!!!

2011-04-19T21:04:00.006-03:00

Ode no cinquentenário do poeta brasileiro
(Gentilmente enviado por Arsenio)

Esse incessante morrer
que nos teus versos encontro
é tua vida, poeta,
e por ele te comunicas
com o mundo em que te esvais.

Debruço-me em teus poemas
e neles percebo as ilhas
em que nem tu nem nós habitamos
(ou jamais habitaremos!)
e nessas ilhas me banho
num sol que não é dos trópicos,
numa água que não é das fontes
mas que ambos refletem a imagem
de um mundo amoroso e patético.

Tua violenta ternura,
tua infinita polícia,
tua trágica existência
no entanto sem nenhum sulco
exterior - salvo tuas rugas,
tua gravidade simples,
a acidez e o carinho simples
que desbordam em teus retratos,
que capturo em teus poemas,
são razões por que te amamos
e por que nos fazes sofrer...

Certamente não sabia
que nos fazes sofrer

É difícil de explicar
esse sofrimento seco,
sem qualquer lágrima de amor,
sentimento de homens juntos,
que se comunicam sem gesto
e sem palavras se invadem
se aproximam, se compreendem
e se calam sem orgulho.

Não é o canto da andorinha, debruçada nos telhados da Lapa,
anunciando que tua vida passou à toa, à toa.
Não é o médico mandando exclusivamente tocar um tango argentino,
diante da escavação no pulmão esquerdo e do pulmão direito
[infiltrado.
Não são os carvoeirinhos raquíticos voltando encarapitados
[nos burros velhos.
Não são os mortos do Recife dormindo profundamente na noite.
Nem é tua vida, nem a vida do major veterano da guerra
[do Paraguai,
a de Bentinho Jararaca
ou a de Christina Georgina Rossetti:
és tu mesmo, é tua poesia,
tua pungente, inefável poesia,
ferindo as almas, sob a aparência balsâmica,
queimando as almas, fogo celeste, ao visitá-las;
é o fenômeno poético, de que te constituíste o misterioso portador
e que vem trazer-nos na aurora o sopro quente dos mundos,
das amadas exuberantes e das situações exemplares
que não suspeitávamos.

Por isto sofremos: pela mensagem que nos confias
entre ônibus, abafada pelo pregão dos jornais e mil
queixas operárias;
essa insistente mas discreta mensagem
que, aos cinqüenta anos, poeta, nos trazes;
e essa fidelidade a ti mesmo com que nos apareces
sem uma queixa, no rosto entretanto experiente,
mão firme estendida para o aperto fraterno
- o poeta acima da guerra e do ódio entre os homens -,
o poeta ainda capaz de amar Esmeralda embora a alma anoiteça,
o poeta melhor que nós todos, o poeta mais forte
- mas haverá lugar para a poesia?

Efetivamente o poeta Rimbaud fartou-se de escrever,
o poeta Maiakovski suicidou-se,
o poeta Schmidt abastece de água o Distrito Federal...
Em meio a palavras melancólicas,
ouve-se o surdo rumor de combates longínquos
(cada vez mais perto, mais, daqui a pouco dentro de nós).
E enquanto homens suspiram, combatem ou simplesmente
ganham dinheiro,
ninguém percebe que o poeta faz cinqüenta anos,
que o poeta permaneceu o mesmo, embora alguma coisa de
extraordinário se houvesse passado,
alguma coisa encoberta de nós, que nem os olhos traíram nem
as mãos apalparam,
susto, emoção, enternecimento,
e uma confiança maior no poeta e um pedido lancinante para que
não nos deixe sozinhos nesta cidade
em que nos sentimos pequenos à espera dos maiores acontecimentos.

Que o poeta nos encaminhe e nos proteja
e que o seu canto confidencial ressoe para consolo de muitos
e esperança de todos,
os delicados e os oprimidos, acima das profissões e dos vãos
disfarces do homem.
Que o poeta Manuel Bandeira escute esse apelo de um homem humilde.

Carlos Drummond de Andrade

2011-04-19T18:23:00.003-03:00

Tadeu Rocha

2011-04-18T20:21:00.007-03:00

Prólogo, na verdade um PS necessário: O conto abaixo foi escrito logo após o lançamento do filme Amadeus, de 1984. Tal filme foi baseado na peça de teatro de Peter Shaffer. A imagem de Antonio Salieri retratada no filme é de uma pessoa invejosa e de um músico medíocre. O conto baseia-se no Salieri da ficção, que difere do Salieri como figura histórica.

A DESVENTURA DE UM AVENTUREIRO

Dias se passaram, desde sua entrevista com o padre. Pobre homem! Ficara boquiaberto com suas confissões.
Naquele momento encontrava-se sentado sobre a cama – seus pensamentos contaminados pela loucura. Maquinar a morte de Mozart não só teve um sabor de vingança, mas também de aventura. A música daquele homenzinho era a própria voz de Deus, levando os homens ao arrependimento e exalando a fragrância do perdão. Silenciar Mozart era desafiar o divino. Sentia-se como um anjo decaído. A tristeza cobria sua alma como um manto, pois a voz do seu rival continuava viva através de outras tantas bocas. E a música perfeita de Amadeus era íntima dos grandes músicos da região. Não tardaria a ser reverenciada pelo mundo.
Conseguira destruir o homem, mas não sua arte que permanecia como um carrasco ceifando sua vida – negando-lhes o privilégio de desfrutar de sua vitória. Que vitória?
Seu corpo parecia reagir a esses pensamentos. Teve convulsões. A dor parecia visitar todos os recantos do seu interior. Blasfemou contra tudo e contra todos. Foi exatamente naquele instante que eu, a morte, aproveitando a porta entreaberta, atravessei o quarto e cerrei os olhos de Salieri.

Tadeu Rocha

Epílogo, na verdade um PS desnecessário: O texto foi escrito em 1984 ou em 1985. Tinha portanto entre 16 e 17 anos. Faz portanto 25 ou 26 anos. Tô ficando velho...rssss.

2011-04-18T08:26:00.004-03:00

UMA CRIATURA
De Machado de Assis
(Gentilmente enviado por Arsenio)

Sei de uma criatura antiga e formidável,
Que a si mesma devora os membros e as entranhas,
Com a sofreguidão da fome insaciável.

Habita juntamente os vales e as montanhas;
E no mar, que se rasga, à maneira de abismo,
Espreguiça-se toda em convulsões estranhas.

Traz impresso na fronte o obscuro despotismo.
Cada olhar que despede, acerbo e mavioso,
Parece uma expansão de amor e de egoísmo.

Friamente contempla o desespero e o gozo,
Gosta do colibri, como gosta do verme,
E cinge ao coração o belo e o monstruoso.

Para ela o chacal é, como a rola, inerme;
E caminha na terra imperturbável, como
Pelo vasto areal um vasto paquiderme.

Na árvore que rebenta o seu primeiro gomo
Vem a folha, que lento e lento se desdobra,
Depois a flor, depois o suspirado pomo.

Pois esta criatura está em toda a obra;
Cresta o seio da flor e corrompe-lhe o fruto;
E é nesse destruir que as forças dobra.

Ama de igual amor o poluto e o impoluto;
Começa e recomeça uma perpétua lida,
E sorrindo obedece ao divino estatuto.
Tu dirás que é a Morte; eu direi que é a Vida.

2011-04-17T20:09:00.003-03:00

Os Dois Horizontes
De Machado de Assis

Dois horizontes fecham nossa vida:

Um horizonte, — a saudade
Do que não há de voltar;
Outro horizonte, — a esperança
Dos tempos que hão de chegar;
No presente, — sempre escuro, —
Vive a alma ambiciosa
Na ilusão voluptuosa
Do passado e do futuro.

Os doces brincos da infância
Sob as asas maternais,
O vôo das andorinhas,
A onda viva e os rosais.
O gozo do amor, sonhado
Num olhar profundo e ardente,
Tal é na hora presente
O horizonte do passado.

Ou ambição de grandeza
Que no espírito calou,
Desejo de amor sincero
Que o coração não gozou;
Ou um viver calmo e puro
À alma convalescente,
Tal é na hora presente
O horizonte do futuro.

No breve correr dos dias
Sob o azul do céu, — tais são
Limites no mar da vida:
Saudade ou aspiração;
Ao nosso espírito ardente,
Na avidez do bem sonhado,
Nunca o presente é passado,
Nunca o futuro é presente.

Que cismas, homem? — Perdido
No mar das recordações,
Escuto um eco sentido
Das passadas ilusões.
Que buscas, homem? — Procuro,
Através da imensidade,
Ler a doce realidade
Das ilusões do futuro.

Dois horizontes fecham nossa vida.

2011-04-15T08:10:00.003-03:00

Nesta Esquina do Tempo
De José Saramago

Nesta esquina do tempo é que te encontro,
Ó nocturna ribeira de águas vivas
Onde os lírios abertos adormecem
A mordência das horas corrosivas.

Entre as margens dos braços navegando,
Os olhos nas estrelas do eu peito,
Dobro a esquina do tempo que ressurge
Da corrente do corpo em que me deito

Na secreta matriz que te modela,
Um peixe de cristal solta delírios
E como um outro sol paira, brilhando
Sobre as águas, as margens e os lírios.

2011-04-15T08:01:00.003-03:00

No Silêncio dos Olhos
De José Saramago

Em que língua se diz, em que nação,
Em que outra humanidade se aprendeu
A palavra que ordene a confusão
Que neste remoinho se teceu?
Que murmúrio de vento, que dourados
Cantos de ave pousada em altos ramos
Dirão, em som, as coisas que, calados,
No silêncio dos olhos confessamos?

2011-04-13T09:06:00.004-03:00

A FLAUTA VÉRTEBRA
De Vladimir Maiakóvski
tradução: Haroldo de Campos e Boris Schnaiderman

A todos vocês,
que eu amei e que eu amo,
ícones guardados num coração-caverna,
como quem num banquete ergue a taça e celebra,
repleto de versos levanto meu crânio.

Penso, mais de uma vez:
seria melhor talvez
pôr-me o ponto final de um balaço.
Em todo caso
eu
hoje vou dar meu concerto de adeus.

Memória!
Convoca aos salões do cérebro
um renque inumerável de amadas.
Verte o riso de pupila em pupila,
veste a noite de núpcias passadas.
De corpo a corpo verta a alegria.
esta noite ficará na História.
Hoje executarei meus versos
na flauta de minhas próprias vértebras.

2011-04-13T08:59:00.003-03:00

DE "V INTERNACIONAL"
Vladimir Maiakóvski
tradução: Augusto de Campos

Eu
à poesia
só permito uma forma:
concisão,
precisão das fórmulas
matemáticas.
Às parlengas poéticas estou acostumado,
eu ainda falo versos e não fatos.
Porém
se eu falo
"A"
este "a"
é uma trombeta-alarma para a Humanidade.
Se eu falo
"B"
é uma nova bomba na batalha do homem.

2011-04-13T08:53:00.004-03:00

2011-04-12T22:22:00.003-03:00

BALADA DO ESPLANADA
De Oswald de Andrade

Ontem à noite
Eu procurei
Ver se aprendia
Como é que se fazia
Uma balada
Antes de ir
Pro meu hotel.

É que este
Coração
Já se cansou
De viver só
E quer então
Morar contigo
No Esplanada.

Eu qu'ria
Poder
Encher
Este papel
De versos lindos
É tão distinto
Ser menestrel

No futuro
As gerações
Que passariam
Diriam
É o hotel
Do menestrel

Pra m'inspirar
Abro a janela
Como um jornal
Vou fazer
A balada
Do Esplanada
E ficar sendo
O menestrel
De meu hotel

Mas não há poesia
Num hotel
Mesmo sendo
'Splanada
Ou Grand-Hotel

Há poesia
Na dor
Na flor
No beija-flor
No elevador

2011-04-12T22:11:00.003-03:00

Quarenta Anos
De Mário de Andrade

A vida é para mim, está se vendo,
Uma felicidade sem repouso;
Eu nem sei mais se gozo, pois que o gozo
Só pode ser medido em se sofrendo.

Bem sei que tudo é engano, mas sabendo
Disso, persisto em me enganar… Eu ouso
Dizer que a vida foi o bem precioso
Que eu adorei. Foi meu pecado… Horrendo

Seria, agora que a velhice avança,
Que me sinto completo e além da sorte,
Me agarrar a esta vida fementida.

Vou fazer do meu fim minha esperança,
Ôh sono, vem!… Que eu quero amar a morte
Com o mesmo engano com que amei a vida.

2011-04-12T21:57:00.006-03:00

A Um Ausente
De Carlos Drummond de Andrade

Tenho razão de sentir saudade,
tenho razão de te acusar.
Houve um pacto implícito que rompeste
e sem te despedires foste embora.
Detonaste o pacto.
Detonaste a vida geral, a comum aquiescência
de viver e explorar os rumos de obscuridade
sem prazo sem consulta sem provocação
até o limite das folhas caídas na hora de cair.

Antecipaste a hora.
Teu ponteiro enloqueceu, enloquecendo nossas horas.
Que poderias ter feito de mais grave
do que o ato sem continuação, o ato em si,
o ato que não ousamos nem sabemos ousar
porque depois dele não há nada?

Tenho razão para sentir saudade de ti,
de nossa convivência em falas camaradas,
simples apertar de mãos, nem isso, voz
modulando sílabas conhecidas e banais
que eram sempre certeza e segurança.

Sim, tenho saudades.
Sim, acuso-te porque fizeste
o não previsto nas leis da amizade e da natureza
nem nos deixaste sequer o direito de indagar
porque o fizeste, porque te foste.

2011-04-10T13:04:00.003-03:00

TORMENTO
Aos aflitos da alma, minha poesia e minha voz.

Nada de novo no front
Nem mesmo minhas tormentas
As mesmas vozes me afligem
As mesmas alucinações me perseguem
Companheiros de loucura se misturam na multidão
Eu não
Nem mesmo isso me consola
Não passo despercebido
Meus olhos caçam os comprimidos no quarto escuro
É hora de enfrentar meus moinhos de vento.

Tadeu Rocha

2011-04-09T11:26:00.012-03:00

PS: Cliquem na imagem para ampliá-la e o resultado será positivo. O poema de Gullar é de 1954, embora só tenha lido em 2010. O poema protesto é de 1989.

2011-04-09T10:22:00.015-03:00

2011-04-06T18:40:00.004-03:00

Erro

Folhas secas. Galhos secos.
Apenas o resto de um verde que já não há,
Do verde-esperança,
Do verde-bandeira,
Verde-paisagem.

Rouca voz. Grito vão.
Apenas tentativa de pedir socorro,
De pedir sossego,
De pedir esmola,
Pedir atenção.

Olhos embaçados. Visão turva.
E a última tentativa de fugir da sombra,
De fugir do caos,
De fugir do medo,
Fugir do nada.

Recriar. Reacender a chama.
O último desafio que valerá a pena,
Que valerá a chaga,
Que valerá o pranto,
E faz valer o erro.

Luciana Cavalcanti
[poesia acidental]

2011-04-04T18:40:00.004-03:00

ANIL

Eu não sei de nada
Melhor dizendo
Não sei quase nada
Somente a verdade socrática
De que nada sei

Apenas lembro
Que abri a porta
Que ousei um ou dois passos
Que finalmente olhei para o alto
E me espantei

O céu não estava nublado
Nem tão pouco pálido
Estava anil
Como nunca havia estado

Não sei se foi esperança
Ou mesmo a própria alma
Mas desconfio que algo em mim sorriu

Tadeu Rocha

2011-04-01T08:29:00.004-03:00

SUICÍDIOS

O verso saiu do hospício
E do alto de sua torre iconoclasta
Viu milhares de versos
Pularem dos edifícios

Tadeu Rocha

PS maior que o poema rsss: Famosa foto tirada em 1932 por Charles C. Ebbets durante a construção do predio GE no centro Rockfeller, Nova York. A foto retrata 11 homens durante a pausa de almoço, em que estão sentados numa viga a mais de centenas de metros do chão das ruas de Nova York. Tirada do 69º andar do predio GE durante o final da sua contruçao, esta foto retrata bem o sangue frio destes trabalhadores.

2011-04-01T08:20:00.004-03:00

OPORTUNIDADE DESPERDIÇADA

A oportunidade passou diante de meus olhos
Não como o jamaicano Usain Bolt
Não como uma McLaren guiada por Ayrton Senna
A oportunidade passou diante de mim como uma tartaruga de uma pata só
O meu juízo de férias dormindo em um trem bala desgovernado

Tadeu Rocha

2011-03-30T19:19:00.003-03:00

CONTRA TEMPO I

Eu achava que o tempo
Era apenas uma pista de mão única
Onde só regressavam os pensamentos
Nas asas da memória
Mas o tempo é bem mais do que isso
O tempo é um assassino corrosivo
O serial killer mais dissimulado

Tadeu Rocha

2011-03-30T19:12:00.005-03:00

CONTRA TEMPO II

Eu não conheço a morte
Nunca vi a morte
Mas conheço a foice da morte
Eu já vi a foice da morte
A foice da morte é o tempo

Tadeu Rocha

2011-03-29T07:50:00.003-03:00

NA BOCA DO TEMPO

Há tempo que não escrevo um poema
Não pela ausência da inspiração
Mas pela ausência de mim mesmo
Sai de mim
Como quem abandona o automóvel
No meio do engarrafamento
E o que deixei
Foi uma mera sombra
Em meio ao turbilhão de buzinas
- Sinfonia do caos

Há tempo que não transbordo um poema
Ainda que esteja inundado de poesia
O tempo me consome
Como quem traga um cigarro
Eu sou o cigarro na boca do tempo
E a fumaça de minha existência
Abre as asas sobre a cidade
Do meu voo efêmero e solitário
Observo em algum lugar
Minha sombra deixar o carro

Tadeu Rocha

2011-03-26T18:18:00.005-03:00

O Sol em Pernanbuco
De João Cabral de Melo Neto

(O sol em pernambuco leva dois sóis,
sol de dois canos, de tiro repetido;
o primeiro dos dois. o fuzil de fogo.
incendeia a terra: tiro de inimigo).
O sol ao aterissar em Pernambuco,
acaba de voar dormindo o mar deserto; mas ao dormir
se refaz, e pode decolar mais aceso;
assim, mais do que acender incendeia,
para rasar mais desertos no caminho;
ou rasá-los mais, até um vazio de mar
por onde ele continue a voar dormindo.

2011-01-31T20:24:00.003-03:00

Tem os que passam
e tudo se passa
com passos já passados

tem os que partem
da pedra ao vidro
deixam tudo partido

e tem, ainda bem,
os que deixam
a vaga impressão
de ter ficado

Alice Ruiz

2011-01-31T20:12:00.006-03:00

HAIKAIS
De Alice Ruiz

mar bravio

a cada onda

novo silêncio

diante do mar

três poetas

e nenhum verso

manhã de outono

o verde do mar

também amarela

sinal fechado

o menino atravessa

escrevendo versos

contra o prédio cinza

uma só flor

e todas as cores

procurando a lua

encontro o sol

mas já de partida

pôr-do-sol

em torno dele

todos os cinzas

começo de outono

cheia de si

a primeira lua

som alto

vento na varanda

a samambaia samba

trânsito parado

os mesmos olhares

e ninguém se olha

Segredos - Frejat

2011-01-30T18:56:00.003-03:00

Tunel do Tempo - Frejat

2011-01-30T18:53:00.002-03:00

2011-01-27T21:49:00.004-03:00

Protopoema
De José Saramago

Do novelo emaranhado da memória, da escuridão dos
nós cegos, puxo um fio que me aparece solto.
Devagar o liberto, de medo que se desfaça entre os
dedos.
É um fio longo, verde e azul, com cheiro de limos,
e tem a macieza quente do lodo vivo.
É um rio.
Corre-me nas mãos, agora molhadas.
Toda a água me passa entre as palmas abertas, e de
repente não sei se as águas nascem de mim, ou para
mim fluem.
Continuo a puxar, não já memória apenas, mas o
próprio corpo do rio.
Sobre a minha pele navegam barcos, e sou também os
barcos e o céu que os cobre e os altos choupos que
vagarosamente deslizam sobre a película luminosa
dos olhos.
Nadam-me peixes no sangue e oscilam entre duas
águas como os apelos imprecisos da memória.
Sinto a força dos braços e a vara que os prolonga.
Ao fundo do rio e de mim, desce como um lento e
firme pulsar do coração.
Agora o céu está mais perto e mudou de cor.
É todo ele verde e sonoro porque de ramo em ramo
acorda o canto das aves.
E quando num largo espaço o barco se detém, o meu
corpo despido brilha debaixo do sol, entre o
esplendor maior que acende a superfície das águas.
Aí se fundem numa só verdade as lembranças confusas
da memória e o vulto subitamente anunciado do
futuro.
Uma ave sem nome desce donde não sei e vai pousar
calada sobre a proa rigorosa do barco.
Imóvel, espero que toda a água se banhe de azul e que
as aves digam nos ramos por que são altos os
choupos e rumorosas as suas folhas.
Então, corpo de barco e de rio na dimensão do homem,
sigo adiante para o fulvo remanso que as espadas
verticais circundam.
Aí, três palmos enterrarei a minha vara até à pedra
viva.
Haverá o grande silêncio primordial quando as mãos se
juntarem às mãos.
Depois saberei tudo.

2011-01-24T09:06:00.003-03:00

Despedida
De Cecília Meireles

Por mim, e por vós, e por mais aquilo
que está onde as outras coisas nunca estão,
deixo o mar bravo e o céu tranquilo:
quero solidão.

Meu caminho é sem marcos nem paisagens.
E como o conheces? - me perguntarão.
- Por não ter palavras, por não ter imagens.
Nenhum inimigo e nenhum irmão.

Que procuras? - Tudo. Que desejas? - Nada.
Viajo sozinha com o meu coração.
Não ando perdida, mas desencontrada.
Levo o meu rumo na minha mão.

A memória voou da minha fronte.
Voou meu amor, minha imaginação...
Talvez eu morra antes do horizonte.
Memória, amor e o resto onde estarão?

Deixo aqui meu corpo, entre o sol e a terra.
(Beijo-te, corpo meu, todo desilusão!
Estandarte triste de uma estranha guerra...)

Poesia Visual de Arnaldo Antunes IV

2011-01-20T22:03:00.002-03:00

Poesia Visual de Arnaldo Antunes III

2011-01-20T22:02:00.004-03:00

Poesia Visual de Arnaldo Antunes II

2011-01-20T22:01:00.004-03:00

Poesia Visual de Arnaldo Antunes I

2011-01-20T21:58:00.003-03:00

Poemas de Arnaldo Antunes

2011-01-20T21:40:00.006-03:00

Olho o olho do outro,
penso o que ele pensa.

Voltar a mim é a minha
diferença.

Olho o olho até turvá-lo,
penso que ele não pensa.
Ir com a água é a minha
recompensa.

De Psia (1986)

Os sapatos ficam entre os pés

e o chão, no que são como as

palavras. As meias entre os pés

e os sapatos, como os adjetivos.

Os verbos, passos. Cadarços, lagos.

Os pés caminham lado a lado,

calcados. Sapatos são calcados.

Porque são e porque são usados.

Palavras são pedaços. Os pés

descalços caminham calados.

De 2 ou + corpos no mesmo espaço (1997)

Arnaldo Antunes - Socorro

2011-01-20T21:19:00.003-03:00

Arnaldo Antunes - Longe

2011-01-20T21:12:00.002-03:00

Um dos melhores Comerciais

2011-01-20T20:24:00.002-03:00

2011-01-20T08:23:00.003-03:00

Quero Escrever o Borrão Vermelho de Sangue
De Clarice Lispector

Quero escrever o borrão vermelho de sangue
com as gotas e coágulos pingando
de dentro para dentro.
Quero escrever amarelo-ouro
com raios de translucidez.
Que não me entendam
pouco-se-me-dá.
Nada tenho a perder.
Jogo tudo na violência
que sempre me povoou,
o grito áspero e agudo e prolongado,
o grito que eu,
por falso respeito humano,
não dei.

Mas aqui vai o meu berro
me rasgando as profundas entranhas
de onde brota o estertor ambicionado.
Quero abarcar o mundo
com o terremoto causado pelo grito.
O clímax de minha vida será a morte.

Quero escrever noções
sem o uso abusivo da palavra.
Só me resta ficar nua:
nada tenho mais a perder.

2011-01-18T22:45:00.003-03:00

Boletim do mundo mágico
De Roberto Piva

Meus pés sonham suspensos no Abismo
minhas cicatrizes se rasgam na pança cristalina
eu não tenho senão dois olhos vidrados e sou um órfão
havia um fluxo de flores doentes nos subúrbios
eu queria plantar um taco de snooker numa estrela fixa
na porta do bar eu estou confuso como sempre mas as
galerias do meu crânio não odeiam mais a batucada dos ossos
colégios e carros fúnebres estão desertos
pelas calçadas crescem longos delírios
punhados de esqueletos são atirados no lixo
eu penso nos escorpiões de ouro e estou contente
os luminosos cantam nos telhados
eu posso abrir os olhos para a lua aproveitar o medo das nuvens
mas o céu roxo é uma visão suprema
minha face empalidece com o álcool
eu sou uma solidão nua amarrada a um poste
fios telefônicos cruzam-se no meu esôfago
nos pavimentos isolados meus amigos constroem
[um manequim fugitivo
meus olhos cegam minha mente racha-se de encontro a
uma calota minha alma desconjuntada passa rodando

2011-01-18T22:35:00.005-03:00

Piazza I
Roberto Piva

.......Uma tarde
............é suficiente para ficar louco
ou ir ao Museu ver Bosch
............uma tarde de inverno
...........................sobre um grave pátio
.....onde garòfani .... milk-shake & Claude
....................obcecado com anjos
..........ou vastos motores que giram com
.............................uma graça seráfica
.............tocar o banjo da Lembrança
sem o Amor encontrado ... provado ...sonhado
............& longos viveiros municipais
........sem procurar compreender
..............imaginar
............a medula sem olhos
......ou pássaros virgens
............aconteceu que eu revi
......a simples torre mortal do Sonho
................não com dedos reais & cilíndricos
Du Barry Byron Marquesa de Santos
...Swift Jarry com barulho
.......de sinos nas minhas noites de bárbaro
...os carros de fogo
............os trapézios de mercúrio
...suas mãos escrevendo & pescando
................ninfas escatológicas
pequenos canhoes do sangue & os grandes olhos abertos
.........para algum milagre da Sorte

2011-01-18T22:16:00.004-03:00

A piedade
De Roberto Piva

Eu urrava nos poliedros da Justiça meu momento
abatido na extrema paliçada
os professores falavam da vontade de dominar e da
luta pela vida
as senhoras católicas são piedosas
os comunistas são piedosos
os comerciantes são piedosos
só eu não sou piedoso
se eu fosse piedoso meu sexo seria dócil e só se ergueria
aos sábados à noite
eu seria um bom filho meus colegas me chamariam
cu-de-ferro e me fariam perguntas: por que navio
bóia? por que prego afunda?
eu deixaria proliferar uma úlcera e admiraria as
estátuas de fortes dentaduras
iria a bailes onde eu não poderia levar meus amigos
pederastas ou barbudos
eu me universalizaria no senso comum e eles diriam
que tenho todas as virtudes
eu não sou piedoso
eu nunca poderei ser piedoso
meus olhos retinem e tingem-se de verde
Os arranha-céus de carniça se decompõem nos
pavimentos
os adolescentes nas escolas bufam como cadelas
asfixiadas
arcanjos de enxofre bombardeiam o horizonte através
dos meus sonhos

A Plenos Pulmões de Vladimir Maiakóvski

2011-01-18T21:24:00.004-03:00

A Plenos Pulmões
tradução de Haroldo de Campos

Primeira Introdução ao Poema

Caros
..........camaradas
......................futuros!
Revolvendo
........a merda fóssil
.........................de agora,
......perscrutando
estes dias escuros,
talvez
...............perguntareis
.............................por mim. Ora,
começará
.................vosso homem de ciência,
afagando os porquês
..............num banho de sabença,
conta-se
........que outrora
...............um férvido cantor
a água sem fervura
..........................combateu com fervor
Professor,
..........jogue fora
.................as lentes-bicicleta!
A mim cabe falar
................de mim
.......................de minha era.
Eu – incinerador,
................ eu – sanitarista,
a revolução
....................me convoca e me alista.
Troco pelo “front”
.......... a horticultura airosa
da poesia –
....................fêmea caprichosa.
Ela ajardina o jardim
...virgem
.................vargem
..........sombra
...............................alfombra.
"É assim o jardim de jasmim,
o jardim de jasmim do alfenim."
Estes verte versos feito regador,
aquele os baba,
boca em babador, –
bonifrates encapelados,
......................descabelados vates –
entendê-los,
................ao diabo!,
...........................quem há-de...
Quarentena é inútil contra eles -
.....................mandolinam por detrás das paredes:
"Ta-ran-tin, ta-ran-tin,
.......................ta-ran-ten-n-n..."
Triste honra,
.................se de tais rosas
minha estátua se erigisse:
na praça
...........escarra a tuberculose;
putas e rufiões
.................numa ronda de sífilis.
Também a mim
..........a propaganda
........................cansa,
é tão fácil
........alinhavar
................romanças, –
mas eu
..........me dominava
...................entretanto
e pisava
............a garganta do meu canto.
Escutai,
.............camaradas futuros,
o agitador,
o cáustico caudilho,
o extintor
.............dos melífluos enxurros:
por cima
..........dos opúsculos líricos,
eu vos falo
............ como um vivo aos vivos.
Chego a vós,
...... à Comuna distante,
não como Iessiênin,
.........................guitarriarcaico.
Mas através
..... dos séculos em arco
sobre os poetas
.....................e sobre os governantes.
Meu verso chegará,
................não como a seta
lírico-amável,
..............que persegue a caça.
Nem como
..........ao numismata
............... a moeda gasta,
nem como a luz
.....................das estrelas decrépitas.
Meu verso
..........com labor
.............. rompe a mole dos anos,
e assoma
.....a olho nu,
................ palpável,
......................bruto,
como a nossos dias
chega o aqueduto
levantado
.................por escravos romanos.
No túmulo dos livros,
.............. versos como ossos,
se estas estrofes de aço
acaso descobrirdes,
vós as respeitareis,
..........................como quem vê destroços
de um arsenal antigo,
................mas terrível.
Ao ouvido
.........não diz
................blandícias
.........................minha voz;
lóbulos de donzelas
..........de cachos e bandós
não faço enrubescer
.............................com lascivos rondós.
Desdobro minhas páginas
..........– tropas em parada,
e passo em revista
...........................o front das palavras.
Estrofes estacam
............. chumbo-severas,
prontas para o triunfo
..........ou para a morte.
Poemas-canhões, rígida coorte,
apontando
.............. as maiúsculas
.......... abertas.
Ei-la,
.....a cavalaria do sarcasmo,
minha arma favorita,
......................alerta para a luta.
Rimas em riste,
......sofreando o entusiasmo,
eriça
........suas lanças agudas.
E todo
......este exército aguerrido,
vinte anos de combates,
não batido,
eu vos dôo,
.................proletários do planeta,
cada folha
.............até a última letra.
O inimigo
......da colossal
................classe obreira,
é também
meu inimigo
................figadal.
Anos
........de servidão e de miséria
comandavam
...............................nossa bandeira vermelha.
Nós abríamos Marx
..........volume após volume,
janelas
.............de nossa casa
abertas amplamente,
mas ainda sem ler
........................saberíamos o rumo!
onde combater,
................de que lado,
.......................em que frente.
Dialética,
..........não aprendemos com Hegel.
Invadiu-nos os versos
....... ao fragor das batalhas,
quando,
sob o nosso projétil,
debandava o burguês
.........................que antes nos debandara.
Que essa viúva desolada,
.....................– glória –
se arraste
após os gênios,
..............merencória.
Morre,
..........meu verso,
.....................como um soldado
anônimo
na lufada do assalto.
Cuspo
......sobre o bronze pesadíssimo,
cuspo
..........sobre o mármore viscoso.
Partilhemos a glória, –
....................entre nós todos, –
o comum monumento:
o socialismo,
.............forjado
........................na refrega
.................................e no fogo.
Vindouros,
..........varejai vossos léxicos:
......................do Letes
.............................brotam letras como lixo –
"tuberculose",
.........."bloqueio",
.............."meretrício".
Por vós,
........geração de saudáveis, –
...................um poeta,
....................com a língua dos cartazes,
lambeu
..........os escarros da tísis.
A cauda dos anos
..............faz-me agora
....................um monstro,
......................fossilcoleante.
Camarada vida,
............vamos,
................para diante,
galopemos
.......pelo qüinqüênio afora.
Os versos
......para mim
...............não deram rublos,
.....................nem mobílias
.................de madeiras caras.
Uma camisa
.......lavada e clara,
.....................e basta, –
..............................para mim é tudo.
Ao Comitê Central
..................do futuro
.......................ofuscante,
.........................sobre a malta
...................dos vates
velhacos e falsários,
.....................apresento
.............................em lugar
do registro partidário
......todos
.................os cem tomos
.....................dos meus livros militantes.

dezembro 1929/janeiro 1930

Do livro "Maiakóvski - Poemas" / Editora Perspectiva, 1982

2011-01-17T08:38:00.003-03:00

A Lucidez Perigosa
De Clarice Lispector

Estou sentindo uma clareza tão grande
que me anula como pessoa atual e comum:
é uma lucidez vazia, como explicar?
assim como um cálculo matemático perfeito
do qual, no entanto, não se precise.

Estou por assim dizer
vendo claramente o vazio.
E nem entendo aquilo que entendo:
pois estou infinitamente maior que eu mesma,
e não me alcanço.
Além do que:
que faço dessa lucidez?
Sei também que esta minha lucidez
pode-se tornar o inferno humano
- já me aconteceu antes.

Pois sei que
- em termos de nossa diária
e permanente acomodação
resignada à irrealidade -
essa clareza de realidade
é um risco.

Apagai, pois, minha flama, Deus,
porque ela não me serve
para viver os dias.
Ajudai-me a de novo consistir
dos modos possíveis.
Eu consisto,
eu consisto,
amém.

2011-01-17T08:25:00.003-03:00

Se estou só, quero não estar,
Se não estou, quero estar só,
Enfim, quero sempre estar
Da maneira que não estou.

Ser feliz é ser aquele.
E aquele não é feliz,
Porque pensa dentro dele
E não dentro do que eu quis.

A gente faz o que quer
Daquilo que não é nada,
Mas falha se o não fizer,
Fica perdido na estrada.

Fernando Pessoa

2011-01-14T20:53:00.008-03:00

O grilo procura
no escuro
o mais puro diamante perdido.

O grilo
com as suas frágeis britadeiras de vidro
perfura

as implacáveis solidões noturnas.

E se o que tanto busca só existe
em tua limpida loucura

-que importa?-

isso
exatamente isso
é o teu diamante mais puro!

Mário Quintana

2011-01-14T20:36:00.004-03:00

Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto;
alimentam-se um instante em cada
par de mãos e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...

Mário Quintana

O Código Tarantino - Selton Melo e Seu Jorge

2011-01-12T20:36:00.003-03:00

2011-01-10T08:45:00.006-03:00

A SOLIDÃO E A SUA PORTA
De Carlos Pena Filho

A Francisco Brennand

Quando mais nada resistir que valha
a pena de viver e a dor de amar
e quando nada mais interessar
(nem o torpor do sono que se espalha).

Quando, pelo desuso da navalha
a barba livremente caminhar
e até Deus em silêncio se afastar
deixando-te sozinho na batalha

a arquitetar na sombra a despedida
do mundo que te foi contraditório,
lembra-te que afinal se resta a vida

com tudo que é insolvente e provisóriio
e de que ainda tens uma saída:
entrar no acaso e amar o transitório

2011-01-10T08:22:00.004-03:00

Evocação do Recife
De Manuel Bandeira

Recife
Não a Veneza americana
Não a Mauritsstad dos armadores das Índias Ocidentais
Não o Recife dos Mascates
Nem mesmo o Recife que aprendi a amar depois
— Recife das revoluções libertárias
Mas o Recife sem história nem literatura
Recife sem mais nada
Recife da minha infância
A rua da União onde eu brincava de chicote-queimado
e partia as vidraças da casa de dona Aninha Viegas
Totônio Rodrigues era muito velho e botava o pincenê
na ponta do nariz
Depois do jantar as famílias tomavam a calçada com cadeiras
mexericos namoros risadas
A gente brincava no meio da rua
Os meninos gritavam:
Coelho sai!
Não sai!

A distância as vozes macias das meninas politonavam:
Roseira dá-me uma rosa
Craveiro dá-me um botão

(Dessas rosas muita rosa
Terá morrido em botão...)
De repente
nos longos da noite
um sino
Uma pessoa grande dizia:
Fogo em Santo Antônio!
Outra contrariava: São José!
Totônio Rodrigues achava sempre que era são José.
Os homens punham o chapéu saíam fumando
E eu tinha raiva de ser menino porque não podia ir ver o fogo.

Rua da União...
Como eram lindos os montes das ruas da minha infância
Rua do Sol
(Tenho medo que hoje se chame de dr. Fulano de Tal)
Atrás de casa ficava a Rua da Saudade...
...onde se ia fumar escondido
Do lado de lá era o cais da Rua da Aurora...
...onde se ia pescar escondido
Capiberibe
— Capiberibe
Lá longe o sertãozinho de Caxangá
Banheiros de palha
Um dia eu vi uma moça nuinha no banho
Fiquei parado o coração batendo
Ela se riu
Foi o meu primeiro alumbramento
Cheia! As cheias! Barro boi morto árvores destroços redemoinho sumiu
E nos pegões da ponte do trem de ferro
os caboclos destemidos em jangadas de bananeiras

Novenas
Cavalhadas
E eu me deitei no colo da menina e ela começou
a passar a mão nos meus cabelos
Capiberibe
— Capiberibe
Rua da União onde todas as tardes passava a preta das bananas
Com o xale vistoso de pano da Costa
E o vendedor de roletes de cana
O de amendoim
que se chamava midubim e não era torrado era cozido
Me lembro de todos os pregões:
Ovos frescos e baratos
Dez ovos por uma pataca
Foi há muito tempo...
A vida não me chegava pelos jornais nem pelos livros
Vinha da boca do povo na língua errada do povo
Língua certa do povo
Porque ele é que fala gostoso o português do Brasil
Ao passo que nós
O que fazemos
É macaquear
A sintaxe lusíada
A vida com uma porção de coisas que eu não entendia bem
Terras que não sabia onde ficavam
Recife...
Rua da União...
A casa de meu avô...
Nunca pensei que ela acabasse!
Tudo lá parecia impregnado de eternidade
Recife...
Meu avô morto.
Recife morto, Recife bom, Recife brasileiro
como a casa de meu avô.

2011-01-06T19:03:00.004-03:00

PESCARIA

De vez em quando
Lanço um olhar de infinito
Para dentro de mim mesmo
Como o humilde pescador
Que atira sua rede
Ao mar.

Às vezes não recolho nada
Às vezes algumas lembranças
Às vezes lembranças tantas
Que levam a pique
O barco da memória.

Tadeu Rocha

2011-01-04T21:01:00.002-03:00

Espaço Curvo e Finito
De JOSÉ SARAMAGO

Oculta consciência de não ser,
Ou de ser num estar que me transcende,
Numa rede de presenças e ausências,
Numa fuga para o ponto de partida:
Um perto que é tão longe, um longe aqui.
Uma ânsia de estar e de temer
A semente que de ser se surpreende,
As pedras que repetem as cadências
Da onda sempre nova e repetida
Que neste espaço curvo vem de ti.

2011-01-04T20:53:00.003-03:00

Na ilha por vezes habitada
De JOSÉ SARAMAGO

Na ilha por vezes habitada do que somos, há noites,
manhãs e madrugadas em que não precisamos de
morrer.
Então sabemos tudo do que foi e será.
O mundo aparece explicado definitivamente e entra
em nós uma grande serenidade, e dizem-se as
palavras que a significam.
Levantamos um punhado de terra e apertamo-la nas
mãos.
Com doçura.
Aí se contém toda a verdade suportável: o contorno, a
vontade e os limites.
Podemos então dizer que somos livres, com a paz e o
sorriso de quem se reconhece e viajou à roda do
mundo infatigável, porque mordeu a alma até aos
ossos dela.
Libertemos devagar a terra onde acontecem milagres
como a água, a pedra e a raiz.
Cada um de nós é por enquanto a vida.
Isso nos baste.